Zwitscher-Biene

Es ist Nacht. Und ich tippe am Handy. Und ich schenke euch alle Rechtschreibfehler, die ihr findet, weil ich den Text nicht korrekturlesen werde und nicht für meine menschlichen, natürlichen, äußerst normalen RICHTIGEN Finger hafte, die einfach nicht für diese kleinen, schmalen, seltsamen, hochintelligent-weiterentwickelten FALSCHEN Minicomputertasten gemacht sind. Egal.

Ich will nicht kompliziert sein. Denke ich mir immer. In meinem Kopf ist alles so umgänglich und einfach. Warum versteht ihr mich nicht? Seid ihr blöd? Sind die alle blöd? Was ist denn daran nicht zu verstehen? Da fliegt ne Biene, ohne Flügel. Aber sie hat nen Propeller auf dem Kopf, wie Karlsson vom Dach, nur ohne Mütze. Sie hat türkise Streifen, nicht gelbe. Und weiße Streifen. Nicht Schwarze. Sie ist meine Zwitscher-Biene. Singt wie ein Vogel und sie singt Geschichten in meinem Kopf. Ich mag die Geschichten, die sie mir vorsingt, die sind so leicht zu verstehen, aber keiner versteht sie. Vielleicht weil niemand meine Biene kennt. Keine Ahnung. Ist auch egal.

Ihr macht mich kompliziert. Also alle machen mich kompliziert. Ich allein und 7.000.000.000 andere Ich’s würden eine Ultra-Unkompliziertheit auslösen. Wie ein Dominostein. Umschubsen und plrrrrrrrrr – bis zum Schluss. Bis zum 6.999.999.999ten. Der ist dann nicht aus leichtem Dominostein-Material, sondern eine Backsteinwand. Arschloch.

Okay, ich allein, 7.000.000.000 Mal, wäre auch nicht umkompliziert. Es gäbe immer einen – vielleicht ist es auch schon der 5.267.267.111te, der nicht ein Dominostein-Material, sondern ne querstell-Mauer ist. BLABLA-ich bin besser als deine Unendlichkeit. Ach, einen wirds immer geben, der besser oder schlechter ist.

Es ist 1:46 Uhr und ich werde schlafen gehen. McBee hat aufgehört zu zwitschern. Sie ist der Sonne zugeflogen. Die mit dem Babygesicht. Hey, es gibt den Mann im Mond! Warum dann nicht auch das Baby in der Sonne? Nachts.

 

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